Johannes Brahms, Franz Schubert, Robert Schumann
Der Tod das ist die kühle Nacht,
Das Leben ist der schwüle Tag.
Es dunkelt schon, mich schläfert,
Der Tag hat mich müd’ gemacht.
Ueber mein Bett erhebt sich ein Baum,
Drin singt die junge Nachtigall;
Sie singt von lauter Liebe,
Ich hör’ es sogar im Traum.
Gedicht von Heinrich Heine (1797 - 1856)
Vier Lieder Nr. 1, Op. 96 von Johannes Brahms (1833 -1897)
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« Par-delà les sables dorés de la côte, de vrais hommes frappaient dautres hommes avec de vrais fouets. »
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